By Marc Riboud. Children at the end of the schoolday, in a village along the coast, North Vietnam, 1969.
Marina Colasanti, no poema “Antes de virar gigante”:
No tempo d'eu menina os corredores eram longos as mesas altas as camas enormes. A colher não cabia na minha boca e a tigela de sopa era sempre mais funda do que a fome. No tempo d'eu menina só gigantes moravam lá em casa. Menos meu irmão e eu que éramos gente grande vinda de Lilliput.
Existem coisas que são muito simples para crianças, mas que se tornam difíceis quando adquirimos pensamento crítico e uma perspectiva lógica da realidade.
Julio Cortázar (2020), no ensaio “Para uma poética”, que está no livro “Valise de Cronópio”, diz:
“Talvez convenha voltar uma vez mais à interrogação que aponta em cheio para o mistério poético. Por que toda poesia é fundamentalmente imagem, por que a imagem se destaca no poema como o instrumento encantatório por excelência? Gaetán Picon alude a uma “relação privilegiada do homem com o mundo”, que a experiência poética nos levaria a suspeitar e nos revelaria. Não pouco privilegiada, na verdade, uma relação que permite sentir próximos e conexos elementos que a ciência considera isolados e heterogêneos; sentir, por exemplo, que beleza = encontro fortuito de um guarda-chuva e uma máquina de costura (Lautréamont). Mas, observando melhor, na realidade é a ciência que estabelece relações “privilegiadas” e, em última análise, alheias ao homem que tem de incorporá-las pouco a pouco e por aprendizagem. Uma criança de quatro anos pode dizer com toda a espontaneidade: “Que esquisito: as árvores se agasalham no verão, ao contrário da gente”, mas só aos oito, e com que trabalho, aprenderá as características dos vegetais e o que vai de uma árvore a um legume. Foi suficientemente provado que a tendência metafórica é lugar-comum do homem, e não atitude privativa da poesia; basta perguntar a Jean Paulhan. A poesia surge num terreno comum e até vulgar, como o cisne no conto de Andersen; e o que pode despertar curiosidade é que, entre tanto patinho, cresça de quando em quando um com destino diferente.”
“Os fatos são simples: de certo modo, a linguagem íntegra é metafórica, referendando a tendência humana para a concepção analógica do mundo e o ingresso (poético ou não) das analogias nas formas da linguagem. Essa urgência de apreensão por analogia, de vinculação pré-científica, nascendo no homem desde as primeiras operações sensíveis e intelectuais, é que o leva a suspeitar uma força, uma direção do seu ser para a concepção simpática, muito mais importante e transcendente do que todo racionalismo quer admitir. Essa direção analógica do homem, superada pouco a pouco pelo predomínio da versão racional do mundo, que no Ocidente determina a história e o destino das culturas, persiste em diversos estratos e com diversos graus de intensidade em todo indivíduo.”
Manoel de Barros, na parte “Arte de infantilizar formigas”, do seu “Livro sobre nada”:
As coisas tinham para nós uma desutilidade poética. Nos fundos do quintal era muito riquíssimo o nosso dessaber. A gente inventou um truque pra fabricar brinquedos com palavras. O truque era só virar bocó. Como dizer: Eu pendurei um bentevi no sol... O que disse Bugrinha: Por dentro de nossa casa passava um rio inventado. O que nosso avô falou: O olho do gafanhoto é sem princípios. Mano Preto perguntava: Será que fizeram o beija-flor diminuído só para ele voar parado? As distâncias somavam a gente para menos. O pai campeava campeava. A mãe fazia velas. 0eu irmão cangava sapos. Bugrinha batia com uma vara no corpo do sapo e ele virava uma pedra. Fazia de conta? Ela era acrescentada de garças concluídas.
Manoel de Barros, na parte VII de “Mundo pequeno”, de seu livro “O livro das ignorãças”:
Descobri aos 13 anos que o que me dava prazer nas leituras não era a beleza das frases, mas a doença delas. Comuniquei ao Padre Ezequiel, um meu Preceptor, esse garoto esquisito. Eu pensava que fosse um sujeito escaleno. — Gostar de fazer defeitos na frase é muito saudável, o Padre me disse. Ele fez um limpamento em meus receios. O Padre falou ainda: Manoel, isso não é doença, pode muito que você carregue para o resto da vida um certo gosto por nadas... E se riu. Você não é de bugre? — ele continuou. Que sim, eu respondi. Veja que bugre só pega por desvios, não anda em estradas — Pois é nos desvios que encontra as melhores surpresas e os ariticuns maduros. Há que apenas saber errar bem o seu idioma. Esse Padre Ezequiel foi o meu primeiro professor de agramática.
O narrador de “Cem anos de solidão”, romance de Gabriel Garcia Marquez:
“Muitos anos depois, diante do pelotão de fuzilamento, o Coronel Aureliano Buendía havia de recordar aquela tarde remota em que seu pai o levou para conhecer o gelo. Macondo era então uma aldeia de vinte casas de barro e taquara, construídas à margem de um rio de águas diáfanas que se precipitavam por um leito de pedras polidas, brancas e enormes como ovos pré-históricos. O mundo era tão recente que muitas coisas careciam de nome e para mencioná-las se precisava apontar com o dedo.”
Góngora chamou o beija-flor de cítara de flores. Uma metáfora bem conhecida na literatura nórdica chamava o mar de caminho da baleia. E é nisso que consiste a poesia: explorar diferentes pontos de vista, associando imagens e sons para gerar novos significados.
Enquanto a prosa comunica diretamente ao intelecto, a poesia percorre um caminho mais longo, que vai dos nossos sentidos mais primitivos e chega à intelecção. Por isso, o ideal é que a poesia explore um lado mais sensorial para criar, relacionar e criar fluxos de tensão e resolução.
Na prática, o que isso significa? Enquanto em um tratado filosófico é possível usar com tranquilidade um conceito pré-estabelecido, na poesia é necessário MOSTRAR esse conceito.
Manuel Bandeira, em seu poema “Namorados”, do livro “Libertinagem” (1930):